Хотелось бы не думать о конце.
Вдыхать, не зная, сколько выдохов останется,
С тревогою не замирать в седле,
Когда твой конь случайно спотыкается.
Не видеть блеска острого меча,
Который занесён над головой,
Не ждать удара, не осознавать,
Что пал сражённым друг твой боевой.
Мы не имеем права выбирать,
С рождения биться ради жизни обречённые.
Не в том беда, что надо умирать.
Страшнее то, что шить придётся чёрное.
